Montag, den 11. Januar 1926

Nach der Schule machten wir einen Spaziergang auf den Lechtmer Berg. Den alten Lieblingsweg entlang. Wie oft waren wir ihn schon gegangen? Im Frühling, wenn alles grünte und blühte. Nur der dicke Turm dahinter nicht, der behielt immer sein gleiches Gesicht. Wie oft hatten wir dort die Bahn in die Luft springen sehen? Dann kam der Sommer mit seinem Azurblau und die Sonne so warm, dass man durch und durch glühte, wenn man zum Kirchhof herauf ging. Und doch blühten die Heckenrosen rechts und links, und ein paar musste man sich immer mitnehmen. Schön war auch der Herbst auf diesem Wege, der schenkte uns bunte Sträuße und rote Hagebutten, und oben auf dem Lechtmer blühte sogar Heide. Und jetzt im Winter lag der Reif auf den Gräsern zu unseren Füßen, und in den Wagenspuren war das Wasser gefroren, da konnte man sich einbilden, man könne Schlittschuh laufen.

Wir gingen den Berg hinauf. Da, wo im Sommer hoch das Korn wog, blieb das Kind mitten auf dem Wege stehen, umschlang mich fest mit beiden Armen und sagte mir die wundersamsten Worte. Ich lauschte und dachte, wie ist es möglich: neun Jahre alt, und schon fühlt das Kind, dass es im Grunde keine Brücke von Mensch zu Mensch gibt.

„Du bist doch nun bei mir, ich halte dich doch ganz fest, und doch ist mir, als ob du mir nicht ganz gehörtest. Und wenn ich dich auch ganz fest an mich drücke, ich kann doch nicht in dich hinein. Ich bin nicht direkt neidisch auf deine roten Backen, aber was mich so traurig macht, ist, dass ich fühle, du gehörst mir doch nicht ganz. Und wenn du mich froh machen willst, dann musst du immer besonders gut und lieb zu mir sein.“

Ich sah dem Kind in die flehenden Augen und sagte nur: „Ich hab dich doch lieb!“

Immer Hand in Hand höher hinauf, dunkelbraun die Heide. Zurück durch die Welfenflucht. Um ganz fest mit ihr verbunden zu sein, musste ich sie mit in meinen Mantel nehmen. Als wir über die Bahn kamen, standen dort wieder Arbeiter, sie sahen uns an und riefen uns „Huhu“ nach. Lachend gaben wir Antwort.