Sonnabend, den 16. Januar 1926

Strahlende Sonne auf weiß leuchtendem Schnee. Jetzt eine Schlittenfahrt durch verschneite Wälder, über Berge, durch Täler und leise müssen die Glöcklein klingen.

Wieder Krankenschwester hier oben, und meine Sehnsucht wandert hinaus. Und ich denke: Jetzt sehen sie da unten die roten Vorhänge und werden wissen, warum ich nicht komme. Wenn ich nur das eine wüsste, nur das eine?

Und ich sitze bei dem Kinde, das mich liebkost und glaubt, ohne mich nicht leben zu können, und ich lese ihr vor, bis mir der Hals schmerzt. Dann vergesse ich.

Aber doch nicht.