Montag, den 7. Juni 1926

In mir sollte alles tot und leer sein. Ich weiß nicht, warum ich nicht mehr weinen kann.

Käthes Brief hat mich kaum noch verwundert.

Lange stand ich am Fenster, sah hinunter auf das Gut, weiter hinaus zu den Bergen. Und wieder kam die Sehnsucht über mich.

Da fiel mir das Lied ein: „Sicher nicht Heimat, baue kein Nest, kann keinem Wanderer taugen …“

Deines Herzens armselige Rast. War er dies? Dann halte ihn fest.

„Sehnsucht hat blinde Augen.“

Und doch liegt darin ein tiefer Friede: Ich bin ich und du bist du.